Lueur d’été

Le temps écarte peu à peu les aiguilles de ses bras sur le théâtre. La grande œuvre s’élabore, dans la douce hâte du pigment et de la sève. Il était urgent de réinventer :  les pinceaux givraient comme nos cils, les huiles n’irisaient plus que les rêves du tiroir.

Ce matin le bosquet instille sa vigueur en prébendes sonnantes : d’un merle à l’alouette, c’est la confusion des langues, l’épithète aiguisé qu’on se repasse, à tue-tête forcément. L’impassible flamme créatrice ne consentira aucune trêve. Il n’y a plus qu’à se jeter dans le tumulte utérin et presser ses verts accords jusqu’à la dernière goutte.